¿QUÉ ES UN ESTUDIANTE?

¿Qué es un estudiante? Se dice de la persona que cursa estudios en un centro docente (cursar, no aprobar. Eso es bien distinto).

¿Qué se enseña en los centros docentes? Bueno, dependiendo de la materia que uno quiera estudiar, cursará unas asignaturas u otras. Pero lo que esta claro es que la enseñanza es el proceso de transmisión de una serie de conocimientos, técnicas, normas, y/o habilidades, basado en diversos métodos, realizado a través de una serie de instituciones, y con el apoyo de una serie de materiales.

Sin embargo todo se queda en eso: una trasmisión de conocimiento que puede ser logrado o no por una persona que trata de aprender una “profesión” para la cual es necesario un título superior.

Mas hay una gran falsedad que rodea todo el ámbito universitario y que muchos conocen: ¡No todos están preparados para los estudios superiores! Es por eso que uno de cada cinco universitarios en España deja los estudios en el primer año de carrera (según el informe sobre el panorama universitario presentado por el Ministerio de Educación). La tasa de abandono universitario se ha reducido, ya que los últimos indicadores lo situaban en un 30%, pero sigue siendo superior a la media europea (16%).

Pese a estas cifras, el conocimiento que se tiene del mundo exterior, del mundo laboral sobre estas mujeres y hombres que tratan de encontrar su sitio en la vida, no evita que una tenga que contemplar cosas como las que ahora os explicaré.

La semana pasada me ausente en cierta manera por trabajo y en cierta manera porque a un nivel mucho más amplio, deseaba ver como eran los universitarios de hoy y hacer, para mí misma, un pequeño estudio sociológico. ¿Por qué? Pues si algún día intento escribir una novela y quiero que mis personajes sean verdaderamente creíbles, cuanto más reales sean, mejor será llegar a trasmitir como siente, como viven y como piensan.

Por este motivo me zambullí por entero como si de una mera espectadora fuera, en el comportamiento del ser humano y sobretodo, del universitario que están cursando en este momento nacidos del 1993 al 1996.

La premisa principal es ir con el tiempo pegado a los talones. Nadie tiene la previsión de llegar con media hora de adelanto. ¡No! Al igual que los mayores, personas con sus carreras profesionales y bien o mal encaminados en la vida, el retoño que empieza a vislumbrar su futuro, actúa con la misma máxima: in extremis. ¿Es una buena táctica la de ser una persona in extremis? ¡Bien! Es cuestionable. En el mundo en el que llega el último se le suele decir que ha perdido su turno. Pero al que llega JUST IN TIME, es decir, justo a tiempo, simplemente se le valora por su esfuerzo. Mas un mal día, un día en el que todo se vuelve en tu contra (el trafico, la gente, el chico de la cafetería que te ha tirado el café por encima, etc) es cuando esta persona deja de ser una just in time para convertirse en alguien que no hace a tiempo su trabajo. ¿Sólo por cinco minutos? ¡Pues sí! Sólo por cinco minutos y sólo por un día, tu carrera profesional se ha visto salpicada por ir con el tiempo pegado al trasero. Mas es una máxima que, con un poco de suerte, no suele cumplirse hasta que llegues a tu peor época a todos los niveles. Y además, es muy cierto, que hay personas que no saben lo que es el fracaso y siempre han ido con el tiempo más que justo en todo lo que se han propuesto. Lo que está claro es que si cuentas con cinco minutos y has consumido enérgicamente cuatro, puede que siempre estés al límite de perderlo todo. ¿Se ha hecho la vida para vivir siempre en ese filo inconsciente que sólo existe en nuestra mente?

Lo peor de todo, no es que las personas se guíen por esa máxima odiosamente detestable de llegar en el último minuto y sentirse los ganadores. Lo verdaderamente humillante, lo que me da verdadera repulsión, es que somos del último que llega sin importarnos de la calidad, como persona, como ser humano, que predica esta nueva incorporación. Sin embargo, al resto de personal, parece que la memoria de pez le da tan pero tan pero tan maravillosamente bien, que nunca recuerdan quien estuvo siempre, para lo bueno y para lo no tan bueno.

Pensaba que con el acumular años, por eso de que el ser humano está en constate evolución, esto cambiaria tarde o temprano. Lamento decir que esto nuevos brotes, estas personas que estas siendo abonadas para ser nuestro precursores, están hundiendo su raíces sobre una tierra con tan pocos nutrientes que en vez de evolucionar, se estanca y no da más si no se le pide.

¿Perdí las esperanzas en el hombre y la mujer después de este primer día de “topo” del aciago mundo estudiantil universitario? ¡No! Yo aún pertenezco a la generación que no se salto las legumbres (como está ahora de moda en la tele), a la generación Y, que vino después de la X, pues nací en 1977 y por eso tengo madera para seguir y conseguir descifrar como será la generación Z. No me asusta la generación, ni esta ni ninguna. Me asusta pensar que seguirán los pasos erróneos de personas que no tuvimos el valor de enfrentarnos al sistema.

¡Pobres Z! Espero que el mundo sea mejor dentro de unos años.

MORALEJA: Conrad Hilton, (1887-1979) empresario hotelero estadounidense, fundador de la cadena de Hoteles Hilton, dijo: “El éxito... parece estar conectado con la acción. La gente exitosa sigue moviéndose. Comete errores pero no renuncia”.

(El estudio no ha acabado. El miércoles más y mejor).

UNA SEMANA FUERA

Parece que cuando sales un poco de tu “monotonía” de trabajo, estudios o quehaceres diarios, el tiempo parece que te cunde mucho menos. Intentas hacer lo mismo pero en otro lugar, haciendo otras cosas. Al final, acabas pensando que fuera de “casa”, no aprovechas las horas del reloj y sólo una cosa es distinta: estás mucho má cansada a lo largo del día.

Hay un viaje, una distancia desde tu vida habitual a tu vida por una semana. Hay una cama, pero no es la tuya. Hay unas horas de trabajo, de relax, de convivir con las personas que te acompañan a la hora de comer, tomar café y demás. Todo parece ser igual, con algunas salvedades que parecen poco trascendentes. Sin embargo, las horas pasan tan aprisa, tu esfuerzo personal, tus nervios, todo lo que te rodea, pesa sobre ti como una losa al final del día. Caes sobre la cama a las nueve. Te despiertas a las siete habiendo dormido toda la noche. Pero te levantas agotada. Ni la ducha, ni el café, ni la fructosa que inoculas a tu ser mediante el desayuno, consigue hacerte recuperar esa vitalidad que tenías no hace mucho, apenas un día, o unas horas, en otro lugar, en otra ciudad, en otra vida.

Otra cosa que resulta francamente extraña es que no tienes un momento para ti. Los leves momentos que consigues escabullirte para coger una llamada, para visitar el servicio y poco má, son milésimas de segundo que pasan fulgurantemente a velocidad del rayo. Cuando llega la noche, y la ducha, esta vez con el agua un poco má caliente, cae sobre tu cuerpo, empiezas a notar que te relajas, que te dedicas ese instante que has tratado de buscar durante todo el día para ti misma. Da igual que el agua corra y sea má largo el baño de lo habitual. Estas sola. Estas viva. Estas relajada. ¡Eres feliz!

La semana pasa como una estrella fugaz. No te das ni cuenta. Cuando llega el viaje de vuelta, no eres consciente de ella.

Al llegar de nuevo a tu cama, a tu casa, a tu hogar, todo es extraño para ti. Parece como si hubiera pasado un año o mucho más. Deshaces las maletas, recolocas los productos de higiene personal y belleza. La lavadora empieza a moverse para dejar toda tu ropa perfecta para la nueva semana. No tienes sueño. El tiempo ha empezado a durar lo que antes duraba sin más ni más.

Cuando por fin caes en tu cama, la sensación como si se moviera toda ella, te invade. Tras un leve mareo inoportuno, consigues conciliar el sueño. Duermes.

Al abrir los ojos todo está en su sitio. Mañana empieza un nuevo día y lo único que lamentas es haber dejado este rinconcito que te une a personas que no conoces, vacía durante tantos días. ¿Lo bueno de todo? Es que lo que tengo que contaros, mañana, pasado y al siguiente, de lo sucedido, merece la pena ser leído sólo por comprobar que la gente, ni es tan inteligente como pensamos, ni tan elocuente, ni tan libertina como nos gustaría imaginar.

¡Ya estoy de nuevo aquí! No sé por cuanto tiempo pero lo aprovecharé bien.

¡FELIZ SEMANA A TODOS!

MORALEJA: Hector Berlioz, compositor, crítico y director musical, dijo: “Se dice que el tiempo es un gran maestro; lo malo es que va matando a sus discípulos”.

TÓCALA PARA MÍ OTRA VEZ

La música es arte, puro goce elevado a la intensidad de cada nota, de cada silencio.

Cada instrumento encierra sobre sí mismo un magnetismo y poder que lo hacen francamente especial. No es lo mismo escuchar el suave roce sobre un instrumento de cuerda que la fortaleza de uno de percusión.

Incluso en la vida, la música, las canciones y las letras de las mismas, nos trasportan, nos eleva, nos seduce, nos invita a brincar o nos invita a acurrucarnos junto a otro.

Incluso en el cine se suele decir que la música tiene una relevancia especial en cada escena ya sea de intriga, suspense, terror, amor, acción,…

La música nos ayuda a recordar escenas concretas (un primer beso, una frase importante, un momento decisivo,…). Es más, es por esa fuerza, por ese magnetismo especial cuando decidimos montar algo con nuestras imágenes, en foto o en video, elegimos un tipo de música u otro según lo que nos hicieron sentir.

Es tan importante la música que a través de musicoterapia se crea un proceso creado para facilitar, promover la comunicación, las relaciones, el aprendizaje, el movimiento, la expresión, la organización y otros objetivos terapéuticos relevantes, para así satisfacer las necesidades físicas, emocionales, mentales, sociales y cognitivas.

Da igual el ritmo que nos guste, el estilo, los cantantes,… Lo bueno es que la música en nuestra vida, nos ayuda a movernos con la confianza suficiente y la tranquilidad necesaria, como para que las relaciones sociales y laborales, sean más propicias en menor o mayor medida.

¡Viva la música!

MORALEJA: Kurt D. Cobain, (1967-1994) músico estadounidense que perteneció al grupo Nirvana, dijo: “La música es sinónimo de libertad, de tocar lo que quieras y como quieras, siempre que sea bueno y tenga pasión, que la música sea el alimento del amor”.

SOMOS UNOS DESAGRADECIDOS

El gran Dani Mateo, ha compartido hoy en su Facebook lo siguiente: “PP son también las iniciales de Pedir Perdón, pero son INCAPACES. Y de pedir perdón también. Indignante culpar a la pobre auxiliar... Eso es no tener corazón”. Junto a este acertado comentado una foto que decía lo siguiente:

CULPABLES SEGÚN EL PP:

-         Ébola: La enfermera y el perro.

-         Prestige: El capitán.

-         Yak-42: El piloto.

-         AVE Santiago: El conductor.

-         Metro de Valencia: El conductor.

-         11-M: ETA.

-         Crisis: Los ciudadanos.

-         Tragedia Ceuta: Los inmigrantes.

-         Caso Bankia: El juez.

-         Gürtel: El juez.

Sin lugar a dudas es que no nos damos cuenta de lo verdaderamente agradecidos que tenemos que estar siempre al gobierno del PP. Es el que nunca tiene la culpa de nada y siempre, siempre, siempre, tiene que salir en nuestro rescate cuando “nosotros” metemos la pata. ¡Aleluya! Que gozo y alegría. ¡Que bonito que es vivir! Los ríos fluyen con agua cada vez más limpia desde que los de la gaviota están en el poder. Los pajarillos cantan y llenan todo de una maravillosa canción entonada en pos de la libertad de expresión, de las buenas maneras, de la decencia que son los estandartes de este gran partido político.

¡Somos unos pobres incultos! Unos desagradecidos. Ante tanta grandeza no somos dignos ni del hambre que pasamos, ni de las listas de esperas interminables para poder ir al ginecólogo (y de operarnos ya ni os cuento), ni de lo agradecido que tenemos que estar por poder quitarnos nuestras casas después de haber vivido media vida pagándolas y estar agradecidos por el privilegio de haber podido disfrutar durante tanto tiempo de un techo que no nos correspondía. ¡Gracias por ponernos en nuestro lugar como dice la constitución! Una vivienda digna, un trabajo digno,… era demasiado constitucional para nosotros que no merecíamos lo que defendías con capa y espada para el resto de españoles. ¡Dios! Que cegera más inútil la del desnaturalizado que no es capaz de agradecer lo que tuvo un día y que gracias a este partido tan bueno, amable y generoso, nos ha puesto en el lugar que merecíamos (si alguno no ha visto aún la ironía, que vaya el oftalmólogo, psicólogo o exorcista titulado de manera urgente).

Cuando de independencia se trata, todos corren al constitucional gritando: “¡Señor Juez! ¡Señor Juez! ¡¡¡QUE MAS QUIERE LA INDEPENDENCIA!!!”.

Ahora bien, los pilares básicos de la constitución VIVIENDA, TRABAJO, SANIDAD, EDUCACIÓN LIBRE Y GRATUITA PARA TODOS, entonces nadie corre a llamar al señor juez.

Mas de 5.622.900 según una cifras y 7.013.678 según otras (contando los parados subocupados) de parados en España. Pero eso no es nada.

El 20,4 % de la población española, uno de cada cinco habitantes, vive por debajo del umbral de la pobreza. Pero eso no es nada.

Mas 2.306.000 niños viviendo en verdadera miseria social en España. Pero no pasa nada.

¿Qué tiene que pasar para que alguien tome cartas en el asunto y libere a este país de toda la corrupción política tanto de derecha, como de izquierda, como sindicalista? No lo sé. Pero de momento, no pasa nada. Nadie hace nada. Todo sigue igual y va, como siempre, para peor.

MORALEJA: Groucho Marx dijo: “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados”.

POR TENER BUEN HUMOR (poema)

POR TENER BUEN HUMOR

Hoy que la rabia me guía,

que mis manos son arcos

y mis palabras afiladas flechas,

hoy que no tiemblo ante el enemigo,

siempre con el mismo rostro,

con esa cara tan

impopularmente angustiosa,

hoy que la resolución primera

fue la de pensar en la mentira,

que cuando uno grita: ‘¡Enfermedad!’

el de al lado gritaba: ‘¡Fingías!’,

hoy que el mundo parece perder el norte

que el ser humano llora de nuevo

por un golpe mas asestado

por entero en pos de la verdad,

que launa niña enferma,

de cuarenta y tantos ya cumplidos,

llora amargamente

el sacrificio de su amigo fiel,

hoy que todo parece tan confuso,

a alguien le dio por sonreír,

por encontrar alegría en algo absurdo,

la condenaron con la mirada

mortal de los asesinos de sueños.

¡Esa es la dicha del afortunado!

Ser juzgado en un desastroso día,

 solo por su buen humor.

LOS ASESINOS DE EXCALIBUR

En un país en la que la vida de la población, su supervivencia vale menos que nadie. ¿Alguien esperaba sinceramente que Excalibur podría vivir? ¡Estaba condenado! Como lo están el  21,6% de la población española que vive por debajo del umbral de la pobreza. Si los más de 2.306.000 niños que viven en España bajo el umbral de la pobreza no conmueve desde nunca a los de arriba. ¿En serio alguien soñaba con que Excalibur fuera indultado? Yo, por desgracia no. En este país se indulta a ladrones, a personas con graves delitos sociales, a asesinos con coches de marca. En España no se indultan animales aunque sean más animales que todos los animales que son indultados.

Muchos dirán: “¡Sólo ha sacrificado a un perro! No hay que armar tanto escándalo”. Bueno, eso según se mire. Excalibur podría haber salvado muchas vidas y sin embargo, ha perdido la suya porque unos señores, del gobierno para más señas, decidieron que para no ser menos que sus “amigos” de Estados Unidos, había que trasladar a un enfermo de ébola al país en una demostración de compasión fingida. Pero claro, ni el protocolo estaba claro, ni se actuó como se tenía que actuar y pese a que el misionero falleció, tras de sí dejó un reguero de inseguridades sobre la gestión sanitaria de la crisis del ébola. Esa fue la primera parte de esta historia. En la segunda parte, salen en todos los medios de comunicación las miserias de una nefasta y patética gestión.

Para mas INRI, ya hay una víctima, porque si hay muerte de por medio es víctima y verdugo quien va de la mano. Un perro, un animal que podía haberse puesto en cuarentena, por este afán de dar una seguridad fingida, ha sido sacrificado.

Su dueña, una auxiliar de enfermería que trabajaba en el Hospital Carlos III-La Paz de Madrid (donde tuvo contagio con el religioso Manuel García Viejo) dio positivo ayer en los dos análisis que realizados para confirmar la enfermedad. Pese a que la enfermera presentaba síntomas desde el día 30 de septiembre (es decir, hace una semana, pero esto se considerado por los protocolos como una "sintomatología vaga", al no llegar a los 38,6 grados centígrados de fiebre).

Por eso no fue hasta el día de ayer, 07/10/2014 que se corrió para localizar a todos los que habían tenido un contacto con ella directamente. Mas la auxiliar de enfermería infectada sólo por el virus del Ébola. Fue infectada por una ministra que no estuvo cuando ocurrió todo lo del misionero y su traslado a España.

Pero, como siempre, toda precaución es poca y pagaron justos por pecadores. ¡Que más da un perro mas o menos! Sin embargo, en política, un buen o mal político se distinguen de muy poco. Al final todos, pese a que dimitan, acaban cobrando por ser MALOS “PROFESIONALES” a los, sin lugar a dudas, le quedó muy grande el tener en su manos un país privilegiado al que dilapidaron, desde la realeza hasta los que se creen nobles, hasta el último resquicio de humanidad que había en el ser humano.

No vivimos en una España grande y libre. ¡No! Vivimos en un país donde no se condena a los culpables pese a que sean capaces de matar, no solo a animalitos sin maldad ninguna, sino que sean capaces de haber condenado a unas personas que realizaban su labor en un hospital madrileño, directamente a la muerte por no saber ni lo básico entorno al virus del ébola.

A Mariano, esta vez, no le va a servir ni su fin de cita. Al gobierno le va a salir caro esta muerte con la que ya se tiñe sus manos. ¡Sólo era un perro! No señores no. Era un símbolo de hasta donde puede llegar la estupidez humana a la enésima potencia y, por desgracia, en nuestro país, los que ostentan la corona de los más estúpidos del mundo mundial, sin lugar a dudas, son los políticos de nuestro país pero con letras no de oro sino de platino.

No es que entienda a Cataluña cuando desea liberarse a conciencia de este mal que nace en Madrid y se extiende (el de la idiotez política, obviamente). Sino que yo misma estoy por independizarme con mi propio piso porque esto ya no hay quien lo aguante. Si queréis saber donde vivo desde mañana será más fácil que lo sepáis: yo soy la chica que como el Señor Eriksen de la película UP, ató millones de globos para largarse de este lodazal de podredumbre y desesperación. No sé si en el cielo tendré mucho oxigeno para mis pulmones pero sin lugar a dudas, desde que mi casa ya no toque este maldito lugar, sin dudas, me sentiré mucho mejor. ¡Gracias por hacerme renegar de mi tierra señores! Lo han logrado. Ya no deseo formar parte de esto que no es un país, no, es una imitación de algo que aún no he encontrado definición para describirlo. Eso sí, está lleno de lo peor, de lo peor, de lo peor que jamás hubiera llegado a imaginar. ¡Gracias por destruir España!

MORALEJA: Leonardo Da Vinci, un gran visionario, dijo: “El tiempo vendrá en el que los hombres miren a los asesinos de los animales como hoy miran a los asesinos de los hombres”. Ese día es hoy.

SOFOCADA (relato)

El octubre estaba siendo francamente raro. Apenas habíamos tenido verano y el sol del otoño, era intenso.

Cuando estaba de despedida calentaba tanto los cuerpos que un podía sentir achicharrarse la piel en un instante. Pero tras esos rayos de sol perturbadores que incendiaban hasta el instinto, el frío de la noche, la soledad, la oscuridad.

Llegué y el sol me había estado dando de cara. Mi piel sudaba. Mi cuerpo ardía. Me metí en la ducha. Dejé que el agua saliera los más fría posible. No me calmaba. Necesitaba algo más. Abrí mis piernas y dejé que el agua de la alcachofa de deslizara por mi sexo. La presión era fuerte. El golpeteo de la presión del agua en mi clítoris desató unos gemidos primero algo tímidos. Al poco tiempo nada contenidos. Al final eran gritos orgásmicos de placer. Con la mano que quedaba libre, empecé a acariciarme los pechos. Me tocaba uno, luego el otro. Pellizqué suavemente los pezones que eran piedras duras y ansiosas. Mi cuerpo se estremecía de placer. Cuando llegó el momento del clímax supremo, tuve que apoyarme de espaldas contra la pared para no caerme.

Había estado bien pero… para mi aquello era poco, demasiado poco. Necesitaba más.

En ese mismo instante alguien llamó al interfono. Era un antiguo vecino que se había divorciado hacía poco y venía a dejarme unas llaves para su ex mujer. Abrí la puerta con el albornoz solo. “¡Madre mía!” Pensé. “¡Que bien le ha sentado el divorcio!”. Llevaba una camisa negra corta, un tejano desgastado y barba de dos semanas. Su pelo, un poco largo, era rubio oscuro. Su piel morena como la canela, un templo afrodisíaco que jamás había contemplado tan cerca y a solas.

Me pidió perdón al verme con el albornoz. Dijo que no quería molestarme. Le dije que no se preocupara. Vi que suda. Le ofrecí un vaso de agua fresca. Dijo que gracias, que necesitaba refrescarse. Mientras vertía el agua en un vaso de cristal, pude ver sus ojos inflamarse a mi espalda. El calor le había sentado tan mal como a mí. Estábamos solos y ambos, éramos completamente libres para hacer lo que nos viniera en gana. Me giré para darle le vaso. Se mordió el labio inferior después de beber. ¡Ardía de pasión!

Se acercó al mármol para dejar el vaso y su cuerpo quedó a escaso centímetros del mío. Sin mediar palabra se quedó ahí, esperando mi reacción. No retrocedí ni un centímetro. Lo deseaba más que él a mí.

Deslizo uno de sus dedos por el medio nudo del cinturón de mi albornoz y me quedé desnuda frente a él. Pude ver como se abultaba su sexo debajo de los botones de su bragueta. Me agarró de forma brusca y empezó a besarme. Desabroché su camisa como si quemara. Él con la otra mano, desabrochaba su cinturón y su pantalón. Me cogió en volandas y me subió donde había dejado el vaso. Este cayó al suelo hecho pedazos. Ni nos dimos cuenta. Bajó su boxer y dejó liberado su descomunal sexo. Me embistió como nadie jamás lo había hecho nunca. Me follaba de forma incoherente, dura, fuerte. Empujaba como una bestia salvaje que llevara siglos contenida. Me derramé una, dos, tres veces mientras me la clavaba cada vez más adentro, sin darme tregua. Notaba su fuerza y deseaba que no parara. Otro orgasmo, y otro y otro mas llegaron a mi sexo y el seguía duro, sin haber perdido las fuerzas. Un grito desgarró mis gemidos y su leche, se vertió dentro de mí cayendo por el interior de mis muslos hacia abajo.

“Se ha roto el vaso” – me dijo él.

“Cuidado no te cortes” – le dije yo.

Aquel día, cuando se fue, sólo puede pensar en una cosa: “No sé como puede existir una mujer tan gilipollas como para dejar escapar a un semental así”.